L'homme est du signifiant fait chair.J'ai mal au dis.

D’Alain Bosquet:

Des mots ! je croule sous le poids de mes paroles.
Des mots ! des mots ont pris la place de ma chair.
Des mots ! Lequel de vous est celui qui m’immole
Mots carnivores dont j’ai fait mon univers ?

Le mot qui court, le mot qui dort, le mot qui plane
Cherchent dans le silence un visage à voler.
J’en possède un qui rampe, et c’est le mot « iguane ».
Tous les mots innocents m’empêchent de parler.

Je dis le mot « azur » : c’est ma sainte révolte.
Je dis le mot « planète », et c’est mon désaccord
Avec moi-même. Oh, que ma rage est désinvolte !
C’est du mot que j’attends l’excuse de mon corps.

Les mots sont capricieux. J’aime le mot « presqu’île »
Je le prononce et c’est déjà un animal,
Une fleur, une pierre. Où est mon domicile :
Dans le verbe, la chose, ou mon chaos natal ?

Les mots sont des tyrans. Je ne veux plus me taire.
J’écris, j’apprends la poésie par la terreur.
J’écris comme le veut mon seul vocabulaire.
J’écris, j’écris. Les mots sont tous des déserteurs.

Mots redoutés, me direz-vous ce que je pense ?
Pitre ou faussaire, c’est par vous que je survis.
Vous êtes la grandeur de cette déchéance.
Répondez, répondez ! Moi, je n’ai plus d’avis.

Je nais, je dois mourir ; en attendant où vais-je,
Moi qui ne peux sortir de mon poème obscur ?
C’est ma prison ; je le prolonge ou je l’abrège :
Entre moi-même et moi il a construit ce mur.

Je me suis retrouvé dans le mot « tramontane »,
C’est lui qui raccommode un univers brisé.
Je n’écris par pour l’érudit, pour le profane.
J’écris par vice ! je suis trop civilisé.

Je me suis retrouvé dans le mot « mirabelle »,
Il mord dans le soleil comme on mord dans un fruit.
Je n’écris pas pour le poète, le rebelle.
J’écris par insolence, et je me sais gratuit.

Je me suis retrouvé dans le mot « bastingage » ;
C’est lui qui me promet le cœur de l’infini.
Je n’écris pas pour le prophète, pour le sage.
J’écris pour me blesser : je veux être puni.

Alain Bosquet

Je ne retiens que ça, le plus génial car le plus réel:
“Des mots ! des mots ont pris la place de ma chair.”
Hier une amie m’a écrit:”J’ai mal au dis.” elle voulait dire au dos.
j’ai un peu rigolé mais elle n’a pas apprécié. Elle déteste la psychanalyse, elle croit ne pas avoir d’inconscient et pourtant…elle a mal au “dis”. Je trouve ça superbe de la part de cette littéraire et bien triste qu’elle n’en veuille point en savoir quelque chose d’un peu léger..
mais on parle toujours à un Autre…qui peut ne jamais répondre. Moi,ça m’est égal, j’ai eu un psy qui ne l’a pas ouvert pendant…n’ose pas vous dire mais vraiment des années.
je suis donc absolument blindée. Marrant à propos d’une ouverture qui ne se fait pas.

du silence des agneaux au monde du silence, en  passant par le silence des bêtes, on n'entend pas que les animaux parlent et appellent au secours.